Esistenzialismo spicciolo da domenica pomeriggio

Sono su un treno diretto a Torino. Scenderò tra circa un’ora nella stazione di Santhià ed è tempo di riflessioni. Riflessioni spicciole, inconcludenti ma dai toni densi.
Ieri ho conosciuto una signora di 90 anni. Una persona di quelle sagge, che hanno visto tanto, hanno saputo ascoltare e parlare al momento guisto ponderando le parole. Una persona da cui c’è solo da imparare. Imparare anche a fare il caffè. Ascoltandola ti rendi conto della saggezza derivata dall’esperienza e dalla riflessione. Di sicuro avrà vissuto esperienze belle e altre poco piacevoli e dolorose, ma ha saputo far tesoro di tutto. E una persona così non si inganna. Puoi andare a presentarti con qualunque vestito, tanto è l’anima quella che riesce a vedere di te.
Mentre la guardavo e l’ascoltavo raccontare delle sue personali miscele di caffè mi sono messa a pensare ai miei 27 (quasi 28) anni e al fatto che, se arrivassi alla sua età, allora questo sarebbe solo il primo terzo della mia vita. Mi sembra di non aver fatto abbastanza, di non aver imparato abbastanza. E non riesco ad immaginarmi a 90 anni come lei. Se penso allo scorrere del tempo non ho scampo. Cado sempre in una spirale di pensieri che mi imprigionano nella domanda “Che senso ha?”. So benissimo che non c’è risposta e neppure rimedio per non chiederselo e non ha molto senso perdere tempo pensandoci o affliggendosi.
Non ho un sogno da realizzare, non ho pregetti per il futuro, vorrei solo essere soddisfatta. E forse la tristezza e le malinconie del momento sono solo briciole, ombre necessarie a dare spessore all’intero disegno. Mi piacerebbe molto che qualcuno ascoltandomi mi guardasse con ammirazione e rispetto come io guardavo la nonna ieri sera e sarebbe troppo forse chiedere di essere in grado di insegnare qualcosa, senza arroganza né presunzione, solo con la sincerità negli occhi.

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